Los Quebrados, cuento

Arcano literario

Mario Luis Altuzar Suárez

¡Oye mi sangre rota en los violines!

¡Mira que nos acechan todavía!

El amor duerme en el pecho del poeta

Federico García Lorca

5 de jun de 1898, Fuente Vaqueros - 19 de agos 1936, Viznar

…y se quedó esperando una eternidad, con la esperanza de verlo llegar en cualquier instante. Perdida en la inmensa soledad de sus pensamientos. Sin ánimo de hurgar en ese abultado equipaje que guardaban sus ilusiones, sus sueños. Exorciza los malos pensamientos al empezar a leer la Biblia, con hojas arrugadas y despintadas por las lágrimas recibidas. Difícil, por no decir, ¡imposible!, concentrarse en la lectura de los Salmos. La vorágine de pensamientos se estrella entre la angustia, la desesperación y la desesperanza.

La pálida luz del norponiente es el oráculo del presagio materializado en cada poro de los dos metros cuadrados en los diez kilos de piel de su cuerpo humedecido por el sudor generado por el nerviosismo de la negación en reconocer el haber sido usada y botada, abandonada, desechada según los cánones del adoctrinamiento del tercer milenio y su culto al individualismo que, en este momento lacera con el frío de la habitación de hotel.

¿Engañada? ¿Auto engañada? Sentía su vida como miserable, confinada a la rutina de una doméstica y en ocasiones sexo servidora al servicio del patrón llamado marido. Lo había visualizado como su Príncipe, el que liberaría a ella, la Princesa, confinada a atender al padre, a los hermanos, a sustituir las tareas de su madre. Creó una imagen acorde a lo que quería escuchar en esos momentos que, no tardó mucho, no siquiera una cuarentena, para que se percatara del error que le llevó a un horror peor que el paterno.

Sus ilusiones de sentirse amada, valorada en toda la extensión de su cuerpo, pensamiento y amor, sintió encontrarlo en el instrumento al culto al sensualismo onanista en la conversión de un planeta en Aldea Global. Al movimiento del ratón electrónico que se desplaza por la pantalla de la computadora, siente las pulsaciones de su sangre que hacen arder del centro del ADN a las tres capas de piel. ¡Esas palabras en el chat que pasan al audio y después a las videoconferencias, la hacen sentirse mujer!

En escasos días, por la urgencia de los años que sentía perdidos, se concierta la primera cita en un hotel a la salida al sur de la urbe deshumanizada de acero y concreto con aire contaminado. ¿Se lo pidió? ¿Creyó oírlo? Ya no importa saberlo. Ella empacó poca ropa porque debía destinar espacio a sus ilusiones en una valija de viaje. En otra, más pequeña, los afeites para llegar vestida con sus mejores sueños y entregar su alma desnuda.

¡Ah! Lo vio a la entrada del castillo de cinco letras, ¡tan hermoso y varonil! Ya había reservado la habitación y subieron por el elevador. Empujaron la puerta como la sangre fluye en torrentes pasionales con el ritmo acelerado del corazón y el cerebro conducido al éxtasis. ¡Tan diferente a gélido marido!

Pasan las horas frenéticas. Aduce el Príncipe, tener hambre. Se viste. Y le da un beso con la promesa de regresar rápido con exquisitas viandas, dignas del primer encuentro concertado por internet, para saciar el apetito feroz y recargar energías que les permita disfrutar esos momentos intensos.

…y se quedó esperando una eternidad, con la esperanza de verlo llegar en cualquier instante. Una soledad plasmada casi un siglo antes, por el pintor de la villa Nyack del condado de Rockland en Nueva York, Edward Hopper, a sus 49 años, en el premonitorio óleo “Habitación de hotel”, un realismo que trasciende el tiempo y la evolución tecnológica. “…no hay nada nuevo bajo el sol”, leemos en el Capítulo 1, versículo 9 del Eclesiastés, atribuido al Rey Salomón, escrito entre 988 y 928 antes de nuestro tiempo.

 

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México, 9 de febrero de 2023.